💫 Pontes Imortais ― Capítulo 39

Os Stray Kids mandaram avisar que entre um show e outro aqui no BR tem também o capítulo novo de Pontes Imortais! Vortexianos presentes no show?

No último capítulo… A oficialização da união de Oz e Maali foi um grande bafafá. Ravi achou que ia terminar a farra com um genro e os segredos tecnológicos de Nivaria, mas saiu com 2 genros, nenhum segredo e o orgulho ferido. Vamos deixar ele digerindo, porque quero mostrar pra vocês uma coisinha bem legal. 

Música-tema do capítulo: Life on Mars, de David Bowie, interpretada por Sophia Anne Caruso (sigam a playlist oficial Pontes Imortais #2 no Spotify!)

Capítulo 39 — Sem origens

Farkas, dez meses antes da queda de Nivaria

A ajuda de Yan nos primeiros dias tinha sido fundamental. Depois que o irmão se instalou de vez na residência dos Farkas, no centro da Cidade, Nyan tinha tido dificuldade com algumas pequenas coisas que a mãe jogava em suas costas. 

Primeiro, ela queria que descobrisse qual artesã produzia as melhores roupas típicas farkasianas, mas não podia ela mesma questionar as pessoas na cidade, porque “poderiam achar que está sendo uma esnobe”. Nyan não compreendia de que forma ter ele fazendo essa exata pergunta seria diferente.

A segunda coisa que ela pediu — ou mandou, porque a mãe dificilmente aceitava uma negativa — foi para que observasse a rotina das madames da cidade. Juno era inacessível, mas as esposas de amigos de Ravi e outras líderes distritais costumavam se reunir em pequenos grupos. 

Obviamente que sua mãe tinha o desejo de se inserir. Ela havia ignorado a sociedade nivariana por birra, mas aparentemente o cenário mudava agora que estavam em Farkas, onde Jiao queria firmar raízes.

Nyan havia conseguido se poupar um pouco de tempo ao descobrir que a artesã era também uma das madames com quem sua mãe tanto queria contato. E ela havia achado adoráveis as suas orelhas de hamster. 

Isso o levou ao terceiro pedido da mãe: para que fizesse uma fornada de biscoitos de mel e especiarias e ofertasse à madame artesã como um presente de chegada. Assim, poderia casualmente falar para ela sobre sua mãe, uma aruviana agora residente em Farkas, cujo filho mais velho havia sido convidado por Ravi em pessoa para atuar como curandeiro da família de líderes, mas sobre o qual ela certamente já ouvira, pois se tratava de um dos noivos do queridíssimo herdeiro de Farkas – para quem sua mãe não tinha nada além de elogios, mesmo que tivesse trocado com ele algumas poucas palavras apenas. 

A história, Jiao dizia, era brilhante. Não havia chances de que não fosse convidada para o círculo social de madames tendo tamanho trunfo. Seria certamente paparicada por todas, inclusive, dado o novo status do nome Uki por aquelas terras.

Seu trunfo, no fim das contas, envolvia ela mesma e Yan. Nunca ele. Era como uma sobra na lista de louros da família, mesmo que Yan sempre tentasse fazê-lo ver que aquele pensamento era exclusivo de Jiao e de mais ninguém.

A cestinha pendurada em seu braço o fazia sentir como em um conto infantil que ouviu uma vez da boca de Maali em uma das contações de histórias em Nivaria. 

Na fábula, era uma garota com um gorro vermelho. Nyan desejou que tivesse visto aquela coincidência antes, assim teria vestido ele próprio seu gorrinho vermelho para protegê-lo do sol quando saísse da cobertura das copas de árvore do bosque que separava sua casa — instalada perto de uma pequena vila nos arredores da ponte para Nivaria — do centro de Farkas. 

Era coincidência que, na história, a garota levasse consigo uma cesta de doces para a vovó, enquanto ele levava também uma cesta com doces para alguém que teria idade para ser sua avó — e que felizmente não era. Se fosse para escolher uma madame para chamar de avó, certamente não seria aquela. Nyan desgostava de seu tom de voz rouco e do tilintar dos anéis e correntes que ela usava ao redor do pescoço. Desgostava também do aroma que exalava do ateliê, que rescindia a cigarro de ervas impregnado nos estofados, e do eterno fumacê de incenso mal preparado que não ocultava e nem melhorava o cheiro de tabaco. 

Quando ouviu o farfalhar de folhas em um arbusto perto do fim da trilha, Nyan estagnou. Seu primeiro pensamento foi o Lobo Mau, personagem da história. Naquele momento, pensou que isso só fazia com que o conto parecesse com uma propaganda anti-Farkas espalhada por antigos nivarianos receosos do que habitava o outro lado da ponte. 

Lobos em Farkas não eram vilões. Assim como a criatura que mexia aquelas folhas não era um lobo, mas uma garota de idade similar à sua. 

— Tô com fome — ela murmurou em voz baixa. 

À primeira vista, não se parecia com uma farkasiana. Os cachos vermelhos e cheios contrastavam com a pele retinta e pareciam faiscar. A cor viva de chamas fazia Nyan pensar em Banjora, assim como as roupas de aspecto antigo, mas bem cuidadas, chiques como algo recém-saído de um ateliê fino. Não fazia sentido que alguém tão bem trajado tivesse fome, mas era possível que ela tivesse se perdido. 

A garota fez um bico sentido, e ergueu o nariz no ar. O vento soprava de Nyan para ela, balançando suavemente os cabelos do garoto em direção ao rosto e afastando os dela para trás. 

— Que cheiro bom… — ela voltou a murmurar, passando a língua entre os lábios. 

O olhar de Nyan desceu para a cestinha. O aroma dos biscoitos recém-assados ainda era marcante. Tinha atiçado a fome da garota com eles, mas já tinham seu destino. Não podia dividi-los ou teria que ouvir da mãe que não conseguia fazer a ela o simples favor de entregar alguns biscoitos. 

Biscoitos que ele mesmo tinha assado. Para uma pessoa que ele mesmo tinha conhecido. 

Sua mãe tinha um talento inato para fazê-lo acreditar que era um ingrato quando falhava em algo mínimo. Não queria lidar com ela naquele dia. 

— Desculpa. Eu preciso ir. 

Com uma reverência rápida, deu as costas para a menina, apressando o passo em direção ao fim da trilha. Já tinha se afastado uns bons dez passos quando voltou a ouvi-la:

— Mas eu tô com fome… 

Nyan travou no lugar. Arrumada ou não, ela dizia ter fome. Nem sua mãe e nem a madame que ela queria agradar tinham isso, o que tornava o problema delas bem menor do que o da garota. Nyan tinha o coração macio, era o que Yan dizia. Um coração macio demais, justo demais. E que sempre colocaria a necessidade dos outros acima das suas próprias. Nem podia negar, não quando o pedido daquela garota era o suficiente para fazê-lo retroceder até perto dela, trazendo de volta a cesta de biscoitos. 

— Eu tenho alguns biscoitos. Posso… dividir com você. Só alguns, tá? 

Não esperou por uma resposta. Ela já havia se queixado de fome duas vezes e aquilo era suficiente. Nyan se abaixou à frente dela, não se importando quando a garota repetiu seus movimentos e abraçou os joelhos. 

A atenção dela estava toda em si, mas Nyan tentou não se importar quando apoiou a cesta no chão e retirou dela o embrulho de tecido com os biscoitos, abrindo-o sobre a tampa. 

— Aqui, viu? Eu divido com você pra você não ficar com fome. Só não pode comer tudo, tá? Porque eu tava levando eles pra uma pess… Ah!

O gritinho de Nyan cortou o fim da frase. Ele se levantou e recuou um passo, ressentido, depois de as unhas da garota roçarem seu braço tão rapidamente que Nyan sentiu como se tivesse sido arranhado por um gato. No susto, ele puxou o braço e ela agarrou com força uma mãozada cheia de biscoitos. 

Devia estar mesmo com fome, então.

— Ei, vai com calma! — reclamou o garoto, olhando as linhas brancas feitas pelas unhas dela em seu braço. 

De perto da cesta, a garota o encarou firmemente, o olhar migrando do rosto de Nyan para seu braço e então, por último, para o punhado de biscoitos que havia agarrado. Suas garras, firmes, haviam esfarelado os cantinhos de alguns biscoitos, quebrado outros em alguns pedaços. 

Ela pendeu a cabeça para o lado, curiosa, então ergueu do embrulhinho um biscoito com formato rudimentar de um esquilo. Seus dedos tinham destroçado o pescocinho de massa crocante. A garota trouxe o esquilo sem cabeça até perto dos olhos, arqueando as sobrancelhas. 

— O que é isso?

— Um esquilo. Por quê?

Nyan nem pôde evitar ficar um pouco defensivo. Aqueles biscoitos, adocicados com mel e exalando aroma de especiarias, eram sua especialidade. O sabor deles nunca tinha sido questionado, mas a aparência… Aquela sempre tomava um ou outro comentário desnecessário de sua mãe. Não era seu ponto mais forte, mas estava tentando. E tinha tentado especialmente naquela fornada, com cada biscoitinho em um formato desenhado a mão. Estavam todos destruídos agora por culpa daquela garota esfomeada, então esperava que ela não fosse zombar do seu esforço ainda por cima. 

— Pra quê? — foi a pergunta que seguiu. E Nyan achou que o tom dela pareceu um pouco mais divertido, como uma provocação. Se aproximou de volta um passo.

A garota enfiou o biscoito na boca e o mastigou enfaticamente. Pelas frestas de seus lábios, Nyan entreviu os dentes afiados. 

— Nem tem gosto de esquilo — ela resmungou, e então sorriu pelo canto da boca. 

— Mas é claro que não. Você já ouviu falar em biscoito com gosto de esquilo, por acaso?

As orelhinhas de Nyan se agitaram. A garota observava os movimentos delas como se estivesse hipnotizada. 

— E pra quê o formato, então? Por que você faz biscoito em formato de esquilo que só tem gosto de açúcar, garoto esquisito?

— Você tá errada!

Ele foi mais firme quando falou dessa vez. A garota não pôde deixar de reparar como as mãos delicadas dele se fecharam em punhos. Aquele era um garoto acostumado a trabalhos leves. Dali de onde estava podia ver a pele fina, as mãos macias. Imaginou que ele ficaria ofendido por ser chamado de esquisito, mas então se surpreendeu com o resto da reação dele:

— Não são de açúcar. Esses são adoçados com mel. Seu paladar que é uma porcaria. Eu não devia ter dividido com você. — Franziu a testa. — E você que é esquisita. 

Se abaixou, puxando as pontas do embrulho para voltar a fechá-lo, como se fosse metê-lo de volta na cesta e seguir caminho. Uma rápida olhada no conteúdo e soube que não poderia fazer isso. Seus biscoitos estavam destruídos, quebrados, esfarelados. Se sua mãe ouvisse que levou biscoitos naquele estado para uma madame, nunca mais teria paz. 

Nyan gostava de paz. Ou, ao menos, era o que pensava naquela época. 

Voltar e fazer mais seria um transtorno. Mas entregá-los assim e ouvir chumbo depois seria um transtorno ainda maior. Escolheu a primeira opção, então empurrou o embrulho com pano e tudo para as mãos da garota. 

— Aqui, pra você não ficar reclamando de fome, agora que já destruiu tudo mesmo. 

O olhar de Nyan localizou um pedaço de biscoito que havia voado para fora do embrulho: a cabecinha decapitada do esquilo. Vê-la caída na grama puxou dele uma expressão triste. 

— E pra sua informação, ele parecia um esquilo só pra ficar bonitinho. Porque eu gosto. — Ele suspirou. — Comida não precisa ser só gostosa, ela também pode ser bonita. Isso deixa as pessoas felizes. 

Comida podia ser bonita. Aquela informação fez a garota assentir com a cabeça. Achava que compreendia a sensação. 

— Desculpa. — Ela pediu logo antes de devolver o sorriso para o rosto. — Eu não queria destruir sua comida bonita.

— Tudo bem — Nyan concedeu, ainda parecendo bem defensivo. Então se forçou um suspiro e esfregou o rosto com as costas da mão. — Tudo bem. Você estava com fome. 

— Tudo bem destruir comida bonita por causa da fome? — ela confirmou, curiosa. 

— É, acho que sim. — Nyan ergueu os ombros. — Eu não sei. Nunca senti fome. 

Nunca tinha sentido. Sua mãe podia ser uma dose desconfortável de arrogância e exigências desnecessárias, mas nunca tinha deixado faltar comida. E Nyan aprendera desde novinho com o pai a cozinhar, e pegou gosto por doces e pães. Sempre podia contar com seus próprios preparos, frescos e deliciosos. Só precisava ir até a cozinha. Definitivamente, não sabia o que era sentir fome. 

Podia ser mais compreensivo com a garota. 

Ela o encarou em silêncio. A risadinha que se seguiu fez Nyan pensar que ou era maluca ou a fome tinha tirado um pouco do seu juízo. Ainda achava estranho. Por mais que se queixasse de fome, a garota tinha uma aparência saudável, cabelos bonitos, o rosto corado. 

Ela voltou a pegar um dos biscoitos entre os dedos — um no formato de um coelhinho — e mordeu fora seu rabo de pompom. Então sorriu enquanto Nyan observava o coelho agora sem parte do corpo. 

— Você que fez? Você cozinha bem assim pra tudo ou só sabe fazer isso? 

Ela era rude. Nyan sentiu as próprias orelhinhas se agitarem. Ela notou o agito e sorriu, como se achasse interessante o movimento daquelas orelhas de hamster. Então arrancou as orelhas do coelho de biscoito em outra mordida. 

Nyan tinha bochechas salientes, gordas e marcadas, com covinhas fundas que apareciam quando sorria. Quando estava irritado, ficavam mais cheias, a boca reduzida a um biquinho contrariado. Era essa a expressão que a garota via quando o encarava, ainda com as orelhas do coelho de biscoito trituradas na boca. 

Podia ter respondido de forma atravessada, mas lembrou do que tinha pensado não mais do que alguns minutos antes, sobre ter paciência. Parte daquela pergunta tinha sido um elogio, certo? Ela tinha dito que cozinhava bem. 

— Você gostou, então? — perguntou, forçando um sorriso que surgiu devagar. 

— Não — ela respondeu. E então riu do bico irritado de Nyan voltando instantaneamente para o rosto. — Você tem uma cara engraçada quando fica bravo, sabia? Parece um pãozinho. 

Aquilo fez Nyan corar subitamente, bem quando estava prestes a responder a provocação. Perdeu a linha de pensamento e as palavras. Então abriu e fechou a boca, tentando recuperá-las. 

— E você parece uma… — começou, descendo o olhar da cabeça aos pés dela. Não conseguiu pensar em nada. — Que saco! — resmungou, abraçando os joelhos. Acocorado assim, parecia menor do que era. — Qual é o seu nome, afinal, garota esfomeada? 

— Eu gosto desse.

— Esse qual? 

— Garota Esfomeada. Achei minha cara. — Ela segurou o sorriso de provocação no canto da boca enquanto se servia de mais um biscoito. Ganhava confiança conforme Nyan parecia mais sossegado à sua frente. — E você, posso te chamar de Pãozinho? 

— Não — Nyan resmungou, bravo. 

— Mas eu vou chamar mesmo assim, viu, Pãozinho? Aliás… Você tem gosto de pão ou de menino? 

— É claro que… — ele começou, estarrecido, então balançou a cabeça, indignado. — Que tipo de pergunta é essa? E você por acaso sabe que gosto tem um menino? Você nem sabe diferenciar gosto de mel e de açúcar! 

Ela arregalou os olhos e Nyan estagnou. Achou que a resposta viria em forma de grosseria. Que ela parecesse mais curiosa do que injuriada foi outra surpresa. 

— Qual é a diferença?

— O quê?

— Entre mel e açúcar, qual é a diferença? — ela perguntou.

Nyan respirou fundo. Qual era? Quando pensava no sabor, a diferença era óbvia. O gosto do mel escorria pela língua, enchia a boca, o deixava confortável. Açúcar tinha um gosto mais crocante, concentrado, o cheiro doce cristalizado pinicava o nariz. Mas como poderia explicar isso para outra pessoa? Para ela?

— Mel tem um gosto quente. O açúcar é mais frio — concluiu. Não era uma questão de temperatura. Esperava que fizesse algum sentido para ela. 

— Quente como sangue? — foi a resposta. 

Nyan franziu a testa e pensou na última vez que assaram carne no fogo. O sabor do sangue ficava escondido por baixo da crosta quente. Combinava com o mel, agora que tinha parado para pensar. 

— Sim, tipo sangue. 

A menina ergueu as sobrancelhas em espanto. 

— Não esperava que você soubesse essa — confessou. — Que tipo de esquilinho você é? 

— Eu sou um hamster, não um esquilo!

— Por isso você não tem um rabão! Você tem um rabinho curto debaixo dessas roupas? — O sorriso voltou a crescer no canto da boca. — Posso ver? 

— Não!

Nyan sentiu o rosto quente. Vermelho como um pimentão, se levantou, dando ré para afastar-se da garota, como se tivesse receio de dar-lhe as costas e ela puxar suas vestes na esperança de espiar sua cauda. 

— Não tem ou não posso? Deixa… Não precisa responder. Eu tenho quase certeza de que tem. 

Ela descansou o rosto na mão, parecendo cansada. Rodou outro biscoitinho entre os dedos. Aquele tinha um formato peculiar. Sem saber que Nyan o havia cortado imaginando um urso, ela pensou que podia muito bem ser um hamster. Pensou em guardar aquele biscoito para mais tarde. 

Sua barriga roncou. Não poderia poupar o hamster. 

Enfiou o biscoito de uma vez na boca enquanto se levantava, então bateu a grama seca grudada no vestido. Vistas com atenção, suas belas vestes pareciam extremamente deslocadas: de Farkas, do bosque, de tudo. 

— Como você veio parar aqui? — Nyan perguntou, vendo-a se levantar. 

E arregalou os olhos em seguida quando ela se abaixou para recolher com uma única mão uma pedra grande meio enterrada entre a relva. 

— Nossa, você é forte! 

— Sou — ela respondeu, abrindo mais o sorriso. Os olhos perderam o brilho naquele instante, assumindo a aparência afiada do par de olhos de um predador. 

— Forte mesmo, benzinho… 

A voz misteriosa veio do meio das árvores. Nyan achou que a reconhecia. Era a voz de um diplomata, um daqueles que esteve na comitiva farkasiana. Teve certeza disso quando reconheceu os cachos rosa clarinhos presos em tranças e as duas cobras enroladas ao redor de seus braços. 

Devia saber quem ele era. E seu nome. Yan o repreenderia por não reconhecer a alcunha de alguém importante. Mas ele era bom nisso, nos contatos. Nyan costumava ser popular entre crianças e senhoras de idade, não entre autoridades. 

Mas fez o que o irmão diria para fazer: curvou o corpo em uma reverência respeitosa. 

— Boa tarde, senhor. Precisa de alguma coisa? 

A garota recuou, assustada com o recém-chegado. A pedra escorregou de seu aperto enfraquecido e caiu de volta no chão. Não tinha sentido qualquer sinal de aproximação daquela criatura. Nenhum som, nenhum aroma. Nada, até o momento em que ele se apresentou, surgindo sorrateiramente por entre as árvores como se tivesse se materializado de uma nuvem de névoa. 

— Preciso: levar essa jovem encantadora para casa. — Kuí respondeu, acariciando a cabeça de uma das cobras com um toque delicado. — E você, filhotinho? Não tem outro lugar onde precisa estar? Ou tem gosto por se arriscar em bosques, tal qual seu irmão? 

Nyan fez uma caretinha. Podia dizer que não esperava que aquele bosque fosse arriscado, bem no território de Farkas, ou que Kuí podia cuidar das suas cobras e deixar que ele — que não era filhote coisa nenhuma — cuidasse de si mesmo. Mas novamente respirou fundo e repensou suas escolhas. 

Yan ficaria orgulhoso. 

— Preciso ir para casa assar uma nova fornada de biscoitos. 

Mirou a garota com um olhar amargo, deixando claro que se ia perder um precioso tempo daquela tarde, era por culpa dela. Então temperou o olhar com um breve sorriso em uma promessa de trégua doce. 

— Ele é importante — murmurou sem voz, às costas de Kuí, deixando que o olhar entregasse que sussurrava para ela informações importantes. — Rico. 

Era o que podia fazer: oferecer os biscoitos, sua paciência, informação. Se fosse esperta, então a garota talvez se desse melhor. Conseguiria coisa mais farta para se alimentar com um diplomata importante do que na cesta de biscoitos de um garoto. 

Kuí se virou, os braços cruzados contra o peito, as cobras deslizando ao redor dos ombros até envolverem cada uma uma das tranças, rodeando os cabelos do diplomata como um par de adornos de ouro. 

— Por muito pouco não devorou o rapazinho — ele comentou, a voz macia como calda, os olhos seguindo a silhueta de Nyan que se afastava por entre as árvores, já ao longe. — Como foi que uma criaturinha como você aprendeu a caçar dessa forma? Disse o quê para aquele garotinho, hm? Que estava sozinha e com fome? Com essas roupas pomposas, só vai mesmo enganar os jovenzinhos mais ingênuos.

— São os meus favoritos — ela respondeu com um breve riso. 

Nunca tinha visto aquele indivíduo, mas havia algo na forma como aquele par de cobras se enrolava em seu cabelo que dava a ele um subtom especial, uma carinha de maluco, de que descobriu que gostava.

— Você não pode devorar aquele ali.

— E por que não? Ele parece doce. — A expressão de desafio dela fez Kuí rir. 

— Eu digo pelo seu bem, queridinha. Seu conhecimento sobre relações é ralo, mas em alguns lugares, como aqui, ele é a coisa mais preciosa que podemos conquistar. — Kuí tapou a boca com as costas da mão, escondendo contra os dedos uma risadinha. — Olha só, parece que simpatizei com você. É assim que é uma adoção, sabia? Devia aceitar o convite de um honesto diplomata e juntar seus trapinhos com a Ópera do Fim do Mundo antes que devore alguém que não deveria e seja caçada por um exército farkasiano. Podíamos te chamar de Tapisa, o que acha? É forte e sem origens, assim como um filhotinho do vórtex como você. 

Tapisa.

Ela refletiu, mesmo que não tivesse muitos argumentos para uma negativa. Uma casa com um diplomata, comida, status? Não achava que tinha feito nada para merecer tamanha fortuna e ainda assim lá estava ela, se revirando por entre suas garrinhas. Só precisava agarrá-la. 

— Depende — respondeu, afinal. E sorriu ao se balançar sobre os calcanhares. — É verdade que você é rico?

Continua…

Maali tem certas coisas a descobrir por Farkas, ou pelo menos a paranoia vai fazê-lo acreditar nisso. Afinal, qual o preço de criar inimizades? E, espera… É possível que até lagartinhos tenham segredos?

O Capítulo 40  — Uma memória inventada chega em 11 de abril de 2025! 

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